el café en las tazas,
los cubiertos seleccionando víctimas,
los pies temblando debajo de la mesa,
la cabeza sin vida dando vueltas y vueltas y vueltas en el aire
(¿porqué nadie habla en esta película?).
qué forma más aburrida de empezar
me digo
todo tiene que terminar alguna vez.
y entonces de repente,
como todas esas cosas que tienen que suceder,
las luces se apagan y se prenden
se ve la escena:
músicos, instrumentos multiplicadores
barrocos del dolor
hacen pensar
en voz alta, gritar.
en la escena hay mucho para ver, tocar, escuchar, desnudar.
y estás vos.
nunca en la sombra, nunca bajo el reflector, nunca primer violín,
siempre estás.
ni un segundo pasa y arrancas:
las tazas se vacían,
los cubiertos acaban con precocidad,
los pies no encuentran dónde temblar,
la cabeza sigue girando, pero la película termina.
(la película arranca).
estás vos
y, bueno, estoy yo
gritando esto que no sé cuándo grito
y llorando para no besarte.
qué forma más aburrida de empezar.
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en este instante leí
que el futuro no existe
sin ciencia ficción.
tanto hablamos del pasado, tanto reímos y amamos
en el pasado.
tanto nos detuvimos a mirar
a la cabecita dando vueltas y vueltas y vueltas en el aire.
en este instante, por primera vez,
(nunca es la primera)
tengo miedo de que no arranque la retrospectiva.
en este instante, por primera vez,
(nunca es la primera)
siento al presente vibrar bajo mis pies,
impregnado entre mis dedos,
igual que esa noche en que sentí
que me hundía en el rocío.
(esa noche en que los neuróticos concebían
el mundo entre parentesís)
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