El silbar del mío viento

Me gustas, vientito,
me gustas, me pones
extranjera.
Me gustas, vientito,
mientras cruzas bajo,
encima, dentro, silbando,
en mí entras y saludas
las hendiduras
de mi pecho. Me gustas. Me traes
un paisaje a oscuras que cruzo
y chirrío con la bicicleta; entras
vientito por la luz. 

Diré que me llevas y me traes 

buenos aires a sacar. 

(...)
silencio/
intermedio:
 
¿a quién, cruzando la

 
frontera, nos toca,
 
vientito, citar?
 
Saludemos, sí,
al cid campeador:
él cabalga y, ahora,
vientito te cabalga.
Olvidemos, sí,
lo complejo
del pronombre:
mí cantar tú cantar
no
es el mismo;
no
decimos nada.
 
Me abandonas,
vientito, y retornan buenos aires
terminaciones de silencio
van buscándonos,
pero vuelves: se nota
que me repites, es decir:
mí ola y tú viento:
me gustas.
Yo el río, vientito, de la plata
puedo solo darte -chirrío-
y a cuenta gotas,
ya que me pones
extranjera.

Mientras, con braceo cavo

mi pecho, trae, vientito bravo,

lo que quieras a mi boca, a mis poros

sin constelar; al participio,
que pretende salvarnos
del inicio, vientito, del inicio
de este poema 

nos exhala. 

Me gustas, te dije, 

vientito, me enumeras:

qué sigue,
            qué sigues,
                             ¿sigo?
 
Es así, vientito, si no te chasqueo la q querida
q oclusiva
labiovelar sorda,
(¡vela mi dorso, barréname, vientito
q mí ola y q tú viento!)
q q aletarga...
Si no te q al medio el silbido, 

tengo q escribir

lo q digo.

¿Sigo?