Primavera en mi habitación:
hendijas ahogadas
y trapos bajo la puerta.
Primavera probando la biología
de la fauna de interior.
Tomo notas en un cuaderno:
- estoy, vivo;
- la sangre fluye en mis venas,
la estática lo hace en los cables;
- acá, donde todo es sombra;
- la imposibilidad de un dios;
- ¿porqué la humedad no se decide
a tomar la cuarta pared?
- dando vueltas por la guitarra:
el mosquito, un abandonado
por los cadáveres vencedores
de La Expedición al Nirvana
que mi sangre prometía;
- algo olvidó
dentro de la habitación
algo olvidó;
- armamos tumbas
el mosquito y yo
entre teclas de computadora:
la única esencia poética
en esta habitación;
- creían que se trataba de supervivencia,
decimos
el mosquito y yo
en silencio artificial;
- la imposibilidad de un dios;
- debatimos
el mosquito y yo
olvidaste lo minúsculo, dice
posado sobre un lomo de ciencia ficción.
Fantasía, sentencio.
fantasía.
No hay comentarios:
Publicar un comentario